Si tu nombre me olvida

La Serpiente

2011-02-15T10:28:00.000-08:00

Roja, raja, jarcha, charca, cala, ala, lana, Ana, nada, dadá, dado, dolar, largo, golem, lema, mano, noche, chelo, lobo, bobo, bolo, loco, coso, soma, mama, malo, loma, masa, asa, sala, ala2, lago, gota, taza, zanco, costa, taba, bata, tana,(tos), nata, tasa, sacra, cráter, terrón, ron, ronin, nina, nano, noche, Cheste, tele, leche, chele, leño, ñoño, ñocha, chacal, cal, cala, laca, acá, caca, cana, naco, coco, cojín, gin, ginkgo, gota, tato, toba, bala, lanza, zanco2, cola, lazo, zoo, ola, lábil, bilis, liso, sobe, beso, soso, soto, toca, casi, sí, silla, llaga, Gaia, llano, nota, tasa, sala, laso, sota, Taso, Sonny, Nissan, Sansón, Sónar, narco, cono, norte, techo, chola, lama, maca, caló, logse, cese, sede, delfín, fin.

Daft Punk - Technologic

YOUr LOVEly hand in MinE

2010-12-27T10:00:00.000-08:00

¡Celebra
el avispero de la memoria, hemorragia de vida amarilla!
¡Canta
el aullido de la infancia, rutas salvajes entre amigos perdidos!
¡Sueña
el olor de la primavera, hibernación rota por huellas rosas!
¡Vuela
conmigo mariposa, la hora de la pena no nos alcanza!

LORCA

2010-12-07T12:13:00.000-08:00

Bajo el león dorado en la pradera
va una hermosa muchacha morena,
luz colorada enredada
en su tostado de arena

Las montañas miran un punto extraño
un camino lejano
un sabor revuelto de antaño
y queda rastro, bajo y llano

Todo se ha roto
más que el silencio
todo se ha roto
todo por dentro

Desvanecidos
están los ojos de sus laberintos
solo queda desierto
desierto azulado
y calor extinto

Todo se ha roto
más que el silencio
todo se ha roto
todo por dentro

Ojos huecos de noche
pozos estériles
sin serpientes de luz
lunas gemelas de espejos
sin elipses eléctricas
vacíos ciegos a morir de noche

Tormenta,
luciérnaga de la cuneta,
allá en lo alto, enredada en la música roja
del encarnado dorar
de la borrosa silueta

Todo se ha roto
más que el silencio
todo se ha roto
todo aquí adentro

La Cama del Diablo

2010-10-24T15:12:00.000-07:00

Había una vez un gilipollas al que se le ocurrió que podría haber una buena manera de pasar el resto de la vida, alejado de todo el mundanal ruido asqueroso, apartado del hiriente y escabroso sinsentido de la existencia: existiendo entre labios de cartón cortados al cero, y bajo cero el puente altísimo de las miradas, esconderse, siempre escondido y disfrazado, puenteado como de una sombra tomada entre vinos y cervezas de mediodía, salón abandonado al tocar el final el día, noche parturienta mojada, luz líquida entrando y saliendo de chorro encogido de rojo, enfrentado tu ojo mi mirada, espejo espejito trepanador de deseos y la entraña y el calor subiendo por mi estómago, extendiéndose entre dedos que acarician terminaciones aplastadas entre músculo, hueso y carne, exigiendo más grados, más duro, más éxtasis síntesis de orgasmo y viaje abocado, desenrollado mirador infinito desenfocado, y boca, canto, himno, foca viajera suspendida en espuma: súmame, destílame la mente mortuitoría adicta al espacio vertical, geometría invertida, invierte y vierte placer sobre cuerpo desnudo y rómpeme, cómeme a trozos bárbaros, golpes y remanso montado sobre mamadas, viólame morir y méteme y sácame, y mente.

3 de Setiembre

2010-09-04T08:18:00.001-07:00

Dos días llevo ya aquí. Si sumo las caminatas hechas hasta ahora creo haber batido un récord personal. El paso de los días, las diferentes marcas horarias contenidas en uno solo; todo viene determinado por el paso a paso, el caminar sin tregua, tras calles que desaparecen, edificios desconocidos, nombres extraños y alejados de toda lógica sensata. La red de familiares, amigos, odiados, amados… que amortigua la existencia cotidiana está desaparecida, silenciosa y silente ha dejado paso al vacío y la nada. Y pese a la conciencia agonizante que se arrastra tras el último muro de la conciencia, ese casi cadáver que te susurra que solo es un parón temporal incrustado en la esquina dolorosa de la morriña, algo te aprisiona. El estar pero no estar, un callejero que vas llenando, a fuerza de reiterar el paso hacia lo desconocido, desconociéndose poco a poco hasta establecer la familiar nueva (antes nunca) sospecha de lo que vendrá. Entre los mitos de nuestra sociedad turística está el cambio, el renacer, el modificarse a uno mismo en tonos más sofisticados, más respetados, más abierto hacia la breve experiencia exterior; nadie nunca recuerda la verdadera cara del viaje, el morir de uno mismo para nacer uno mismo nuevo, puro y otro; porque no hay nada que reconstruir, no hay base sobre la que trabajar, la muerte no permite un ápice de esperanza. Se muere para ser otro, sino no tiene sentido la muerte, pues una vez muerto no se puede seguir siendo, ya se ha dejado de existir, en ese caso solo queda una cáscara vacía recubierta con la máscara de moda. Alguien dijo una vez que las ventanas son las cuencas vacías de Dios. Yo no creo en dios, pero sí creo en las ventanas hacia otros lugares, sitios inesperados en los que encontrar algo nunca visto antes, donde satisfacer la premonición soñada y olvidada cada noche de lluvia; un lugar desde el cual la luna se convierte en pozo plateado de insaciable ensoñación pandémica; y las personas ausentes pierden su adjetivo, me abrazan y alcanzan el punto alborotado donde antes estaba el corazón y ahora solo están ellas, apiñadas en un montón caliente y duro, que jamás desaparece, permanece días tras día ajeno al cambio de alrededor, y ritmeando melodías sincopadas me recuerdan por qué estoy vivo, qué mueve mi mundo, la combustión implosiva de una pequeña estrella ya escrita en el firmamento, en su estallido inicial y su final prolongado hacia la nada, desapareciendo junto a las recién salidas del huevo de luz colosal que ilumina nuestro universo apagado y triste. Pero el lugar de la tristeza es escaso y osco, escondido entre repliegues apestosos de culpa e infelicidad, no hay ya espacio para ella en el discurrir del viajero, exento de dramatismos costumbristas, alejado del núcleo de lo que consideraba núcleo y ahora se revela una periferia más, una anormalidad normal dentro de un sistema de anormalidades sistematizadas, todas ellas diferentes, individuales, sujetas a sujetos individuales de caracteres polimorfos, únicos en su unicidad indescriptible, ajena a cualquier visión normativa, porque cualquier visión ya no es visión sino otra visión sujeta al sujeto que cree estar normativizando, pero que en realidad se postula como dictadorzuelo de su discurrir en el viaje hacia todas (ninguna) parte. Y al fin el fin último sin finalidad final. Tú y yo compartiendo un viaje que empieza con la escritura, con la lectura, contigo y conmigo en espacios y tiempos diferentes, pero que coincidimos, que rompemos las barreras, restregamos la Victoria de nuestras voluntades sobre la física, la filosofía y la vida y la muerte. Y eso es la literatura, unión de lo separado, recuperación de lo que una vez quedó roto en mil pedazos, la invocación a un Dios Mayor, nosotros juntos a pesar de la lógica, del mundo; amor y caricias sin fronteras de ilusión. Léeme en voz alta porque son mis palabras las que acarician tus oídos, son mis susurros los que rozan tus labios en la escapada a tu conciencia, tú y yo haciendo el amor ahora mismo, entre jirones de tiempo reducidos a polvo mágico. Y las calles traducen mis pasos en sonidos huecos de pavimento mojado, y tras de mí solo queda sombra, y humedad, y silencio, y tú que me haces eterno al hacerme el amor.

Un verano de balcón oxidado

2010-07-06T06:53:00.001-07:00

Las imágenes aletargadas en la neblina oscura de la memoria rompen contra el dique, salpicando retazos de imágenes a la proyección fantasma de la luna. Pequeños fragmentos encontrados entre infinidad de mareas pasadas, aguas estancadas cubriendo dolor y felicidad. El runrún de un rumor rodeado de recuerdos parejos, reunión de nácar de espíritus recuperados, reconocidos en una familiaridad ya ajena, incómoda, y el cambio ante lo pasado, una transformación involuntaria larvada a años de distancia. Bomba de vacío queda y paciente, estructura escondido entre velos y velas de artera mentira amnésica. Números y letras dando forma al corazón que bombea hielo y fuego, ruido y furia (mi boca en tu cuello). Capricho de la luna llena (bañando una espalda desnuda que son todas las espaldas), ojos indigentes de una caricia (que son mis ojos y los de ellos), melancolía descompuesta al roce licuado de unos senos sobre mi pecho (que son todos los pechos, el tuyo y el mío) conectado a oleadas de aire enamorado, exhausto, móvil hasta la agonía física (de lenguas conociéndose por primera y para siempre vez). Y ahora, en el fantasma huesudo del vacío negro solo proyección, escenografía hueca de una ficción, el antes disfrazado de máscara gangosa. Y eso* todas las cenizas con las que jugar, por ahora, para siempre, presente muerto tu(y)yo, todos, rotos cristalinos pedacitos de nada vibrando a través de las ventanas, puertas tapiadas, y el polvo violando los rincones inertes de un cuerpo-alma, diminutos espectros asaltándonos continuamente, haciéndonos el amor, dándonos a luz-la luz-luz densa y pesada que nos empapa la fantasma y nos baña, nos asfixia de placer mudo, y nos grita al oído el silencio del universo, la música del recuerdo, [“queremosolvidar”^3], y por eso lo mentimos, lo rompemos, lo tullimos, hasta dejarlo otro, que no somos ni tu ni yo ni otros. *Figura=sombra, muro ante el cual mantener la mirada.* Y yo intento recuperar la frontera de lo real, pero no puedo, tu piel ya no está conmigo (tu/conmigo) ---> se ha convertido en escenografía plana, lo real (ya)es(ya) nada, y la nada toda.

El Mago del Lenguaje

2010-05-21T11:21:00.001-07:00

Habla conmigo, haz ese gesto colectivo solo para mí, intangible pleno de sustancia significativa, pero móvil y quebradiza, arrastrada entre selvas de significados, conciencias, microambientes estructurados entre danzantes escurridizos y rítmicos, ajenos los unos a los otros solo en apariencia, en disfraz invisible que cuando se descubre, se delata en material, percepción, se visibiliza entonces, muestra la riqueza de un mundo subterráneo, pero lleno de vida, de fusión y transformación, metáfora y metonimia entre contigüidades, continuidades, restos y reedificaciones, caos estructurado, orden invertida y reinvertida hasta el infinito entre juegos y peleas, lo mismo son, conquistas autistas y fugaces, llenas de pleno Dios, reducidas a la epifanía de un momento divino, repetido en la inmensidad del tiempo, eterno e inmediato, inamovible y dinámico, el estatuto del Mago entrecruzado, del espejo de dos caras sin canto al que poder asirse, y la magia fluyendo entre entes, lentes de sujeción mentirosa, y el ir y venir del mar del lenguaje en nuestras playas barridas por el viento de los años, y la arena sigue ahí, esperando en paciente ir y venir, y el Mago sigue ausente, tapado entre muros falsos, paredes maestras reducidas al grosor de la piel, mentira e ir y venir y el Mago observando, mi silla mis reglas, la mesa una ilusión, y apoyada la cabeza un sueño imprevisto, el sol y la luna cubriendo la superficie tornasolada de la tierra baldía, la casucha a lo lejos, remontando el horizonte seguro y perdido, y caminar sobre piedras duras y seguras, frescor en la cara, el suspiro del viento acariciando tu cara sin edad, el calor, el color se arremolina en tus mejillas, y entonces el eclipse lo inunda todo, lo ahoga y lo sumerge y desaparece y vuelve, renace, rehace, y estás en una isla rodeada de otras islas, y los gritos de los náufragos llegan hasta tus oídos, y crees comprender, crees poder responder, crees y crees y no paras de creer, crees que ellos son náufragos, y tú una más, y que ellos no son presos, ni tú una más, pero te equivocas, y los días se despiden, las noches rechazan quedarse, y tú eres lo único fijo, atado, los otros desaparecen, sus islas viajan con la corriente, y tú sigues en el mismo punto, enterrada bajo el sol y la luna, sobre hierba quebradiza a la que has puesto nombre, y los arboles te hablan, y te llaman, conocen tu nombre, no el de antes del naufragio sino el de ahora, el que te susurra el aire al abrazarte, y estrecharte, y compartir su piel contra tu piel, y ya no te sientes tan sola, acompañada en el sueño, despierta sobre la mesa, y las sillas vacías a tu alrededor, sin nombre, sin sombra, sin nadie y el Mago mirándote sin cara, dos puntos fijos, pozos de colores innombrables, ¿pueden existir esos colores? Hay vida en esas estrellas por iris, y sientes la atracción, el abismo te llama, nombre y cosa te transportan, te dejas caer en horizontal, el Mago está cerca, cerca, cada vez más cerca, y su cara se forma en tu mente, perspectiva y simetría abandonan el óvalo sonrosado y adquieren matiz, carácter, imperfección humana, y la cara no huye de ti, se fija, bebe recuerdos estirados y flexibles, irrompibles, y la cara te sonríe, sigue enfrente de ti, el espejo enfrente de ti, la cara enfrente de ti, tu cara, tu sonrisa, recuperada, prisión rota de la que surge un nombre olvidado, pero ya no olvidado, tu nombre, tu nombre vuelve y se transforma, te conjura, te pare, ya eres tú. El Mago.

Lágrimas de San Lorenzo

2010-04-09T09:31:00.000-07:00

El sol azul de la mañana que lava tus ojos en el mar de la esperanza

Rendido a los pies salitres de la montaña

Montaña de recuerdos salientes

De rocas sueltas desprendidas

Montaña, mirada, bañada

Rota, roja, roma, roca

Montaña esquinada enquistada

Encarnada cuenca

En movimiento Hondo bajo nubes escarlatas

Caricia blanca a tu cintura líquida

Bajo cinturones dorados de meteoros

Rojos, rotos, romos, rocas

Iglesia repiqueteando en el centro: el peso de la campana

Sombras de arcos infinitos, de bóvedas submarinas

Pez espuma sepultado

Mar entregado acariciado de piel y cabellos y olor

De ojos verdes de

Ciencia ficción, y prisión de glóbulos de color

Ola Ondeante de luciérnagas nadadoras

Luces viajeras arrojadas al fondo oceánico

Dos manchas verdes henchidas de rosados rayos de risa

Atravesando la nada arenosa

Y nada, nada, nada

Cabalga entre el cielo y el espejo

Rodeada del baño del Alba

Los ojos ciencia ficción de Alba,

La piel salada de Alba,

El cuerpo Ondulante de Alba,

Al Alba los besos submarinos de Alba.

Proyecto: ProtocuentoII-PoscuentoI-PrecuentoIII

2010-03-18T05:39:00.001-07:00

Recibir una carta es una muestra de estar vivo, al menos vivo para otro, alguien necesitado de comunicarse con otro, es una petición apremiante, o al menos algo necesaria; escribir, tomársela, la molestia, de subyugarse a las leyes del lenguaje escrito, renunciar a la libertad de la voz, de la imprecisión natural de la inmediatez. Ser otro, retirarse de la agrafidad en favor de la traicionera interpretación lesiva y cercenante de un desconocido, porque si pensamos en el que nos va a leer, el lector, no la persona a la que le enviamos la carta, no estamos nunca seguros de quién va a ser, en último término, incluso conociéndolo muy bien, él, o ella, los destinados a leer la carta, o el destinado, si es solo uno, nos pueden ser del todo desconocidos después de un tiempo sin trato, alejados, desconocidos ellos y nosotros de los cambios en su vida, de las influencias aleatorias reunidas a su alrededor, de forma invisible y sutil, o groseras y bien obvias; es, sin duda, un esfuerzo digno de respeto, un ejercicio admirable, disciplina generosa en pos de una recompensa desconocida, dudosa, a veces vacía, huidiza, patética melodía de esperanza depositada en un cuenco abandonado, mitad oscura hez, mitad oscura linterna del tiempo proyectado hacia adelante, promesa en presente de un futuro satisfecho, mientras, la insatisfacción, reinante hacia atrás en el recuerdo, sobrevuela, ave de paso ahora, trama fantasma sombreada de futuro, todo a la vez, unido por puntos y rayas paralelos e infinitos en la lejanía que nunca llega, un se topa, y toparse, nunca se une, y unirse, nunca nunca, y serlo; cuenco roto en tres partes de tiempo irregular, cortante filo del tiempo, tiempo tras el tiempo que pasa, que desplanta, que planea proscrito tras las letras azarosas de un deseo precioso, hablar, hablar sin palabras, hablar entre susurros entre espacios en blanco, la transparencia del sudor en la hoja, el roto deseo de una respuesta, aun contraria a los intereses del escribiente, aún más útil en cuanto rechazo abismal hacia esa segunda carta todavía más patética, más triste si cabe, rebosante de la ira de lo inalcanzable, de la inutilidad del nulo empeño, a sabiendas de su futilidad, de la esterilidad, bañado en cegadora falsedad, obra nuestra, y sordo, y mudo, porque esas palabras, desde yo, ya no son nuestras palabras, ni tuyas, ni mías, ni del desconocido, esforzado forjador de sentido blanconegruzco, repudiado y transfigurado en el apartado, dejado a un lado, mueble decadente, figura antigua, pasado de moda mercachifle, mutante vengativo, triste quijote, figura triste, quijote figurado pero patético, esgrimiendo lanza que no es lanza, fiebre que no es fiebre sino ira, melancolía fantasma, y añoranza imaginada, de la fiebre que nunca jamás ya más sentirá. Y pese a todo escribe, contacta la superficie contra superficie, escribe, sin articular, escribe, maciza e impersonal, escribe, chorreo líquido tintolento, escribe, regando el claro de papel, escribe, extensión planada, escribe, planicie plastificada de colores planos y plenos, escribe, plétora de esencias visuales, escribe, luces aladas, escribe, alienación del color, escribe, y escribe, escribe y escribe.

Tratado Autista del Existir

2010-02-18T22:46:00.000-08:00

No se recuerdan los lugares en los que uno ha estado, sino la impresión que esos lugares dejaron en uno. La percepción de las imágenes, captadas a través de los ojos, y reformuladas en el cerebro, son una forma de biografía intransferible, incomunicable hacia los demás, porque los medios del manifestarse humano: la palabra, el lenguaje, cualquiera que sea, ya fónico (musical, verbal), ya visual (pictórico, residual) no son sino mediadores, y como tales deformadores de la forma deformada; una reproducción en segundo grado de la representación siempre subjetiva, inenarrable en su dimensión honesta, de un mundo inestable y póstumo. Entonces cómo resolver el principio de honestidad, no ya para con los demás sino hacia uno mismo; el ser/estar consagrado al movimiento de la forma finita carece de sujeción gnóstica, asido a la intemperie de lo diáfano hasta la desaparición, recae en la falacia sensacional: porque lo importante, en el fondo, y en la superficie, y en lo liminal, carece de fijación sincera, la representación no exige la honestidad, solo sustancia férrea, rocosa, capaz de soportar el peso dormido de un mundo único elevado al infinito.

Octólogo

2010-02-08T14:30:00.001-08:00

Yo soy la distancia que hay entre los demás.

Desde lo que soy amo las cosas que no soy, y jamás seré.

Desde lo que soy odio las cosas que no soy, y puedo llegar a ser .

El otro que mira a través de mis ojos es la huída en existencia que multiplica y divide, dejando el 0 en la distancia, siempre a distancia imposible.

Si la forma es móvil, el alma es infinita; si el infinito es pensable, Dios Existe.

La obstinación de la raiz contradice la separación entre el hombre y el resto de seres vivos.

Todo hombre atraviesa constantemente una puerta, el resto es pasillo.

La fe es un regalo sin abrir.

El primero

2009-12-28T14:40:00.001-08:00

Mira ese muerto mirándote, atenta traslucida despedida, observándote mientras la observas sin sentir pudor de la vida, quedan los restos de la muerte ida, y la vergüenza que tú sí sientes al posar tus ojos vivos sobre los ciegos no va a disolverse en tu memoria, no importa cual sea el destino de tu huída, cuando llegues ella ya estará allí, esperándote, pausada, rítmica, sensual y oscura, densa como nubarrones de vergüenza enterrados en tu niñez, ajena a justificaciones, sorda a escusas mal pronunciadas, balbuceantes disculpas sin sinceridad en su sustancia, sin creencia en la propia inocencia; y el cuerpo caído sigue inmóvil, yaciente bajo la luz artificial de la lámpara, rodeado del aura blanca del color innatural que emula el dorado del sol, falsificación pobre de la vida, la luz de la muerte, la luz humana, el artífico de la luz, enmarca ese gran resto de movimiento en reposo, peso muerto sobre el éxtasis estático y eterno del suelo informe, oráculo de la descomposición, y tras esa imagen el recuerdo imborrable de la muerte, ajena al sueño y de apariencia similar, rodeada de pared blanca, granulada, aislada de cualquier ruido exterior, un cajón, un cadáver, una cárcel, un lugar de reposo para los restos de uno que cambiaba, y ahora sigue cambiando en negativo, incluso el morir se vuelve dinámico, parejo y espejo al movimiento rotatorio de todas las cosas, de las cosas del afuera de este ataúd gigante, aislado del otro y ahora incorporado al fluir de la composición y la descomposición, imposible la sustracción al ir y venir, al ser y no estar, al dolor y la dicha, desaparecidas del estático hecho, pero deformación progresiva; y él continúa mirándote, registrando en sus pupilas muertas tu sombreada faceta de oscuridad recortada en falsa luz, esa luz grabada a fuego en su pecho descubierto, abierto en boca muda y lengua deforme de líquido existir coagulado en escarlata, coronada del plateado aspecto del metal fundido en ríos minúsculos de rojo resplandeciente, caminos escapados de las entrañas del viajero , que ya nunca va a volver, y siempre se marcha, se marcha en tu recuerdo, y se queda ahí, en la marcha del recuerdo de la despedida.

The Laugh, The Lady and The Lake

2009-12-25T19:42:00.001-08:00

Por qué seguir riendo a través de los ojos mudos, muertos, romos trozos de vida, sensibles al tormento, a la desidia, a la angustia, a aquel momento, lejos de la luz rota de un encuentro, inesperado y ajeno, llano tras el paso del tiempo, una montaña invisible, escondida en un lamento, una cruz escindida de contenido aliento, muerte y sombra y dolor, y al final solo viento, solo encuentro, lejos, en otro camino, alejado del destino, pequeño sopor de la frontera, apagada sonrisa a la espera, de la libre alianza del pasado ya pasado, lanza rota atorada en la sombra, en la nube azur de la colmena melosa, de melodía arrullante, rápido reloj de realidad retrasada. Porque seguir riendo te retorna en momento.

Aparición

2009-11-08T18:54:00.001-08:00

¿Se puede contener el mundo en una historia? ¿Y en una caricia? ¿En una cara? ¿En un gesto? ¿En una imagen? ¿Y En una mirada? ¿Hay un recuerdo que lo contenga todo? ¿O al menos todo lo que vale la pena conservar? ¿Existe olvido capaz de ahogar la fricción torpe de dos cuerpos ausentes al afuera? ¿Existe amnesia suficiente para borrarte de mí? Ya no me acuerdo de olvidarte, y te me haces presente, palpable, cicatriz ante mis ojos, esencia en mi nariz, surco sobre la piel, sabor antojadizo de colores, y calor en la yema de los dedos, y prisa en el pecho, y respiración acelerada: en espera de la desesperación; en espera de la presencia inesperada. Eres la inercia que empuja, violentas la acción sobre las cosas, la frontera atravesada a empellones, una rara misión de la palabra, convertida en estatua converges a la vida: tú, ser, mirada; ser, recorrida por ojos arcoíris, burbujas de gemidos suspendidos en silencio. Tú ante mí. Toda tú ante mí y mi mirada.

Un chico escribiendo en una silla, no demasiado incómoda por cierto

2009-10-28T17:44:00.001-07:00

Imagino un chico sentado en una silla, la silla no es muy incómoda, ni grande ni pequeña, bueno algo incómoda sí es, pero no demasiado. Y mi imaginación extiende el hilo coloreado que va dando forma a la imagen en tres dimensiones, aunque poco a poco parece como si algo más estuviera escondida tras ella, un no sé qué incapaz de definirse por sí mismo ante mis ojos, o soy yo el incapaz de decir qué es; pero una cosa sí te aseguro, hay algo ahí detrás. ¿Qué quiero decir con “algo”? No he dicho alguien: doy por segura su incapacidad para razonar, su no vida, su existencia dependiente de mis sentidos, lo esclavizo a mis sentidos imperfectos, mentirosos, caprichosos, ansiosos, creativos hasta el hechizo. Recuerda, no estoy representando la realidad, sólo te intento narrar la representación de un sueño que no sé bien qué quiere representar de mí. Acaso no esté representando sino mi fijación en el deseo de permanecer sobre un tapiz fijo, ausente de realidad, pues la realidad escapa a cualquier clasificación solidificada; no hay analogía capaz de quebrar la velocidad del pensamiento, pero el abismo succionador es incapaz de arrebatarme esa imagen terca, aunque sé, sabes, sabemos todos los que una vez hemos hoyado la tierra, de su desaparición indeleble al fin, su derrota aplazada en el tiempo, y como no podemos sustraernos a ser derrotados nosotros también; nos sobrevuela la dictadura del olvido, el borrar en pequeñas partículas invisibles, incomprensibles, tristes lamentos jamás ocurridos, cicatrices rotas en algún punto del tiempo. ¿Cómo superar la certeza de la desaparición constante, del empequeñecimiento hasta la nada, del no saber qué seremos aunque sepamos que dejaremos de ser? Pero yo sigo ahí, igual de terco, imaginando que imagino a un chico sentado en una silla, la silla, por cierto, no es muy incómoda, ni grande ni pequeña, bueno algo incómoda sí es, pero no demasiado, soportable; como algo incómodo era el sofá dibujado en los recuerdos de aquella tarde, hace muchas vidas, parecía existir para el cuerpo vibrante de dos; dos alejados de los sonidos, no hay sonidos en mis recuerdos, pero caprichosamente sí conservo el tacto, a costa del olor, un olor traicionero que viene y se va en momentos inesperados. Un olor dulce y amargo, adictivo, formado a base de capas relucientes del color de tu pelo, cubriendo resquicios de amnesia, venciendo la obliteración del paso de las horas, arrasando paredes de extravío, vertiendo hemorragias de sentimientos sobre un sofá negro; y conservo la calidez del cuerpo tierno moviéndose en ráfagas descompasada, vivas, ingenuas y libres del tiempo, del olvido, de la muerte. Pero imagino que imagino, ¿y qué imagino? Imagino a un chico sentando en una silla, escribiendo sobre una libreta, una libreta roja, como el color de tus labios, entonces recién nacidos a mí; él está sentado en una silla, tú me miras desnuda sobre tu cama, separas mi vida en paréntesis etéreos pero irrompibles en el recuerdo, te eternizas en mi memoria, en esas ráfagas ciegas de imágenes arrítmicas, fugaces relámpagos de figuras y formas aderezas de ausencia de sombras; la silla no es incómoda, no demasiado, tampoco lo era el puñetazo sordo de tu pecho sobre el mío, no es una silla grande ni pequeña, ya no existe capacidad ni volumen en la magia del evocar, evocar hacia mí lo que hace tantas vidas fue parte de mí, porque aquella intensidad no entendía de medidas, de números, de límites; Y la incomodidad de la silla no impide al chico seguir con su tarea, imaginarte en la soledad de su habitación, imaginar que te imagina, imaginar que imagina cómo imaginarte, imaginar que su imaginación es capaz de imaginar una imagen de ti. Y entonces la cosa da un paso al frente, la representación se rompe en mil pedazos, la elipse se deshace en jirones de nubes de algodón, el espejo deja de ser uno y se convierte en miríada de fragmentos alejados entre sí, y tú apareces detrás y delante, traspuesta y atravesada, aquí y allí, y en la nada, y en la conciencia, y en el sueño, sólo estás tú. Y todos nosotros dejamos de escribir. E imagino que sigo vivo en la memoria del sueño que es la vida, y sueño con jamás despertar de ti.

Apunte de un aprendiz de hechicero

2009-10-18T19:47:00.000-07:00

12 de mayo

Estoy mareado. No me quito de la cabeza la lluvia de estrellas de hace unos días.

¿Para quién escribo esto? Anoto las palabras formando oraciones con sentido que sin embargo ya están en mí, en mi cabeza, pero al escribir se reformulan, cambian un poco de significado, y a la vez, al releerlas, me cambian a mí de alguna forma sin quererlo. ¿Es por eso que escribo? ¡Para cambiar y no quedar fijo esparzo inmovilidad alrededor! Fijar las palabras, matar la letra, y así seguir yo fijado al movimiento de la vida; seguir viviendo a cambio de la mortalidad de un instante, un momento del pasado convertido en eterno cadáver, incorruptible por la letra. ¡Pero el texto no está enteramente muerto! Es el testigo, el espectro necesitado de otro para volverse cantarín descubridor de vida, vampiro de presente, pasado fijado en la inmediatez del decir. Descubridor y al mismo tiempo ladrón de vida de otro lector: él, el lector, queda fijo en cada palabra mía aletargada, mientras el cazador, camuflado en el interior de un bosque blanco, espera el momento justo para saltar sobre su víctima: el devorador del lenguaje es engullido por él sin darse cuenta. ¿Escribir es una trampa de eterna paciencia? Y si es así: ¿para quién va destinada esta charada? ¿Para mí que escribo? Ya no puedo separarme de ella, mi vida depende de ella, ella me eleva y me deja caer entre cuerdas irrompibles de marioneta ¿O para el que lee? Él no es sino un trozo de carne indefenso ¿A quién obedece la magia escondida en cada palabra de movilidad inasible? ¿Participo del hechizo en reposo de la página escrita? No, me doy cuenta: soy una más, otra presa ignorante, ajena al organismo en reposo, al depredador suspendido en el tiempo, el chupador ausente al espacio físico, araña en hibernación impostada, atenta a los portales irisados, al maná incauto listo para ser raptado y licuado. Yo no soy un vampiro, soy parte de su rebaño.

Nwannda’s Noise

2009-10-18T10:59:00.001-07:00

Soy la nariz de Nwannda y ahora lo poseo, domino su voluntad reptante bajo lo profundo de sí mismo. He hecho de su voluntad una posesión ociosa, estiro las riendas del cuerpo sin mente que es ahora Nwannda, me pertenece, y con él domino la percepción del todo: el dolor y el placer, y hay mucho de ambos en un solo cuerpo; la espera y el ansia sirven a mis caprichos blandos y húmedos, no queda rastro de voluntad. Ahora soy yo, somos nosotros, y quiero esconderme en el mismo lugar, siempre, sin pausa ni descanso, todo el tiempo: ese rincón sin vista, porque no es él la imagen que ella ve; sin oído, porque el eco es el recuerdo de su nombre falso susurrado al viento; sin tacto, porque no es a él a quien rozan sus manos temblorosas; y sin gusto, porque el sabor de lo vivo le recuerda a ella demasiado. Absorber el blanco artificial a través de mí, a través de las entrañas escondidas bajo capas de indiferencia circular, a través del ciego movimiento del circuito continuo de venas y arterias. La mezcla del afuera que nos transporta hacia lo traspasado del lenguaje; recuperar el ajeno desconcierto del perdido en la conciencia, del que ya no conoce su paradero, experimentar su horizonte traspasado por infinitas líneas de fuga, a eso se reduce Nwannda: pasajero inerte, viajero tras un muro liso de tiempo y espacio, abismado en el pozo sin fin de sí mismo; y descubierto por mi testimonio, la nariz de Nwannda, interprete de la lengua neonata que lo acuna: un martillo dislocado en calambres acompasados de ritmo eléctrico; y durante el viaje, la caída sin pausa, llamándote a ti porque eres el ente que escucha, que siente y es capaz de llorar. El único apto para devolver piedad desde el afuera extranjero, extraño a nosotros, pues Nwannda ya se olvida de existir para circular, para ser flujo continuo de euforia honesta, sin motivo mentiroso, en integra desesperación, despegando hacia el infinito con fecha de caducidad. Y entonces quedo yo, únicamente yo, la nariz de Nwannda, la percepción que habla desde el impulso eléctrico del placer.

Darío Morales

2009-09-30T15:05:00.000-07:00

El cuerpo ausenta el alma, presencia del reflejo apocada en el recuerdo. Seguir mirando a pesar de la incomprensión, cómo ejercer dominio sobre uno mismo, dictar pasos y palabras, compromisos huecos y filiaciones aparentes, superficiales, caducadas al instante siguiente de nacer. Memorizo la forma vaga dibujada sobre tu cuerpo, ahora recuerdo esa figura grabada en ausencia de ti. La fragilidad impostada en tus extremidades silenciosas, ausentes en sueño, jugando a la inmovilidad, suplantando la vida dormida. Tus caricias suspendidas en el tiempo, ajenas al espacio, sustrato de la piel, ilusión de permanencia más vívida que cualquier emoción. Descanso sobre la cama, y tú regresas en ese vehículo pirata de mil velas multicolor, tú, velo húmedo y caliente, escondida a los ojos ajenos, ojos que no importan, que no existen ya más, solo existe el errar constante a través de poros invisibles, futuro y pasado ligado por el recuerdo de tu aliento sobre mis párpados cerrados. Eres la sonrisa que se abre, secreta y tabú, resquicio en movimiento fugaz apenas apuntado en suspiros de coral, palabras fantasma, canto susurrado que habita en mi cabeza. Noche tras noche persisto en el silencio en que se ha convertido tu voz perseguidora, constante edén torturador, que perdura porque así lo imploro yo. El lenguaje esculpido sobre tu espalda desnuda es el girar infinito de tu nombre. Y lo veo ahora, y lo leo siempre.

Y porque la huída

2009-09-22T09:58:00.001-07:00

Tu nombre me ahoga. Cristaliza en la memoria, plastifica todo lo vivido que en ella reposa, se encierra como caja cerrada, prisión sin ventana, puerta sin cerradura; la recreación del pasado huye del presente, huye de la sustancia que le da esencia, o tal vez sea al revés, huye de la esencia que le da sustancia. Toda ficción, todo recuerdo pasado lanzado a la ingravidez del abismo recordado, se pierde en una maraña de equívocos esquivos, de aguzados rechazos mudos; los desengaños de los hombres se olvidan pero no se olvidan, permanecen en segundo plano, renqueando como viejos heridos, como jóvenes lisiados, como adolescentes cojos: todos podemos ser dañados con facilidad, la vida es potencia a dañar en estado de espera. Es tu nombre: ahogo de pensamiento subterráneo (lo que se quiere decir pero no se dice, por miedo, por desinterés, por agonía de consecuencias perfectamente planificadas, descarga de responsabilidad en el camino monótono a recorrer lejos de lo inesperado, de lo inabarcable que rodea a todo lo abarcado, por ese pensamiento que me paraliza). ¿Soy críptico? Tú tienes la culpa, la responsabilidad es culpa, el conocimiento es culpa, el saberse sano, capaz, realizativo, implica culpa, porque siempre hay un culpable, alguien a quien acusar de las consecuencias (y al fin, después de inspeccionar todas las esferas convergentes en una misma esfera, detrás del espejo, y sobre el espejo, y a través del espejo, el único culpable factible es siempre el mismo: tú, ellos: yo.), ese alguien hábil para huir, el huir de la sustancia y esencia: huida que nos hace lectores de los demás a costa de huir de nuestra misma lectura, y sin embargo se delata a ella misma allá donde vaya: y si de algo somos incapaces es de la impostura del existir aislados, de dejarse llevar sin identidad, sin nombre a quien nombrar, sin comparación con los demás, sin búsqueda de lo singular en nosotros a costa de los vulgar que existe en todos. Y esa mentira se vuelve tan obvia, omnipresente presencia centrípeta bajo luz de inquisición, que desaparece invisible tras un halo de verdad inenarrable, trascendente por etérea, traslucida por espiritual, verdad por mentira verificada: tu nombre no está, ya no me daña entonces; mentira, sigue siendo mentira aún como plegaria a la imaginación, como ruego a la ausencia de dolor, el rezo del reo entre barras de hierro, un tedéum insincero celebrando la huída del nombre de dios: porque tu nombre me ahoga, porque lo que me ahoga es tu no nombre, tu ausencia de nombre, y sin embargo sigues ahí orbitando fiel y firme en la pena y el castigo. ¿Qué clase de poder es el ser en ausencia? ¿Estar cuando ya no se es? ¿Existir a pesar del espacio y del tiempo, o existir a pesar del pesar del espacio y el tiempo? Y de repente la órbita se rompe, el círculo es comba, la elipse converge en el punto, la curva se deshace en una infinita recta infinita, doblemente infinita en su triple dimensión espacial (la imaginación escapa a ráfagas caprichosas, viola el territorio cerrado penetrando bruscamente en lo inimaginado, creado a la vez que es creada, expandiendo luz y sombras, creando el contraste que da forma al mundo, que lo pervierte y lo dignifica, viola salvajemente el territorio árido e inexplorado de los deseos, desnuda tabúes rojos, paren la libertad de lo horrendo y lo nuevo, de lo creado virgen y mancillado al mismo tiempo: la corrupción aflora en la caja cerrada, se pudre en la descomposición el interior de la prisión sin ventana, la herrumbre resquebraja la puerta sin cerradura: y fruto, y nacimiento, y raíz: la vida fluye sin parar, sin frontera, sin horizonte (el marco se expande perdiendo su nombre). Y es tu nombre el nacido y el muerto, al mismo tiempo, tú nombre traspasado de hilos finos y frágiles, rotos en cada pequeño bamboleo del mundo, pero hilos infinitos, trama engañosa que recorta y fija un imposible estar quieto; tú nombre huye del danzar oblicuo de toda narración, huye de la ficción de mis recuerdos, deja un cojín de ausencia sobre el cual descansar el sueño. Dormir tras muros sin historia, sin puerta ni ventana, sin nada entre visillos, alejado de los pasos del pasillo, indiferente a los fuegos de almenara, roto y encerrado y feliz y prisionero en mi castillo.

Presentación

2009-09-20T22:12:00.000-07:00

No puedo dormir. Es una declaración sincera, inapelable, horrible para el que la sufre. No puedo dormir, o más exactamente soy incapaz de dormir más de 3 horas seguidas. El proceso es siempre el mismo, tan aburrido como cansino: me acuesto, desaparezco en un mar de nada durante unas horas, y al final me despierto de forma paulatina, primero tras una suave oleada de luz amortiguada, la oscuridad engañosa disfrazada en mi habitación, poco a poco e inapelablemente la consciencia de dónde estoy y lo que viene a continuación me alcanza, me agarra y me estrangula: horas y horas de desvelo hasta el amanecer, para así empezar un nuevo día agotador y fatigoso. Ya no alcanzo a recordar cómo era despertarse descansado, el dolor de espalda rompe en mis riñones recordándome mi condición de mortal destinado al dolor y la ruina física, una cura de humildad al endiosamiento de mis veintitantos propensos a declararme inmortal, aun participando del conocimiento de la mortalidad de todo lo natural. Pero estaba hablando de mi castigo divino, esa forma de tortura inicua destinada a los seres malditos, bastardos espíritus destinados al sufrimiento y la desaparición paulatina en una espiral de desintegración que absorbe el límite circunscrito entre la realidad y el sueño, la ficción y lo verdadero: para mí ese horizonte liminal ya no existe, si es que ha existido alguna vez, al menos en mi cabeza ha desaparecido dejando espacio para una nada unitaria. Oigo los tranquilos suspiros de mis padres, ajenos al sufrimiento acarreado por mi pesada sensación de cautivo destinado al sacrificio ritual de algún dios caníbal olvidado, escondido en los rincones insomnes de mi cama, porque mi cama es un ser vivo, ahora lo sé, se me ha revelado la epifanía ominosa del destino de los durmientes castigados a la vida insomne, yo soy uno de ellos y conozco mi final. Y mis quejas sordas se apagan ante el sentimiento de culpa, ¿debo revelarles a ellos mi dolor, ese rencor miedoso capaz de mantenerme despierto tras una máscara correosa de falsa cohabitación feliz? No, sé que no debo, sé que no puedo, sé que si lo hago sería todavía más miserable de lo que ya soy. Me quejo, es cierto, y sin embargo de mis palabras enredadas, y de mis digresiones parciales y opacas se extrae una culpa, una carga terrible ni siquiera imaginable por un ajeno a mis recuerdos, aunque incluso el ser que soy ahora es ajeno a los recuerdos que guardo, pues no puedo llegar a ellos, malearlos, son ellos, se me fijan en la pantalla de cine que es mi memoria y me imponen imágenes capaces de dirigir mis pasos, y lo más espantoso: son un imponderable generador de sensaciones y sentimientos: ahogo, calambre, sofoco; los tres estigmas del dios canino me persiguen allá donde voy, me atestiguan su presencia, él sabe quién soy y qué hago en cada momento, ya no puedo engañarme a mí mismo, si lo hiciera en realidad él lo sabría y se satisfaría, estaría cayendo en su juego de engaño y castigo. El noctámbulo que soy agoniza en esta cama viva, respirando a través de ventanas cerradas de no-sueño, la trasnochada bondad de la noche ya no me sirve, ya no me protege su manto de oscuridad infinita, pues no hay oscuridad en mi habitación sino ausencia de color, ya no queda vida en este cuadrado espacial: estoy en una tumba, y mi castigo es la vida eterna sin sueño. Te pido salvación, me declaro devoto esclavo de tus momentos, concédeme un poco de calma en tu imaginación, dame la paz que no conozco en vida en el seno de tus ideas, traslada el temblor de la existencia hacia la calma recogida de la lectura del otro, de tu lectura, de la lectura de un dios diferente al dios carnívoro que ahora me posee. Arrebátame a él, sé mi señor, trasciende la pantalla, rompe la barrera, escógeme sobre cualquier otro durante unos instantes, dame la vida perdida hace ya tanto tiempo, no me abandones en este rectángulo blando que se ha convertido en mi ataúd. Sácame hacia afuera, expúlsame del mundo y recógeme en la inmensidad de la nada para darme una nueva identidad, nuevos recuerdos capaces de sustituir a los que ahora me retienen y me confieren deforma: hazme otro y así me harás tuyo.