La Serpiente

Roja, raja, jarcha, charca, cala, ala, lana, Ana, nada, dadá, dado, dolar, largo, golem, lema, mano, noche, chelo, lobo, bobo, bolo, loco, coso, soma, mama, malo, loma, masa, asa, sala, ala2, lago, gota, taza, zanco, costa, taba, bata, tana,(tos), nata, tasa, sacra, cráter, terrón, ron, ronin, nina, nano, noche, Cheste, tele, leche, chele, leño, ñoño, ñocha, chacal, cal, cala, laca, acá, caca, cana, naco, coco, cojín, gin, ginkgo, gota, tato, toba, bala, lanza, zanco2, cola, lazo, zoo, ola, lábil, bilis, liso, sobe, beso, soso, soto, toca, casi, sí, silla, llaga, Gaia, llano, nota, tasa, sala, laso, sota, Taso, Sonny, Nissan, Sansón, Sónar, narco, cono, norte, techo, chola, lama, maca, caló, logse, cese, sede, delfín, fin.

Daft Punk - Technologic 

YOUr LOVEly hand in MinE

¡Celebra
el avispero de la memoria, hemorragia de vida amarilla! 
¡Canta
el aullido de la infancia, rutas salvajes entre amigos perdidos! 
¡Sueña
el olor de la primavera, hibernación rota por huellas rosas! 
¡Vuela
conmigo mariposa, la hora de la pena no nos alcanza!   

LORCA

Bajo el león dorado en la pradera
va una hermosa muchacha morena,
luz colorada enredada
en su tostado de arena

Las montañas miran un punto extraño
un camino lejano
un sabor revuelto de antaño
y queda rastro, bajo y llano

Todo se ha roto
más que el silencio
todo se ha roto
todo por dentro

Desvanecidos
están los ojos de sus laberintos
solo queda desierto
desierto azulado
y calor extinto

Todo se ha roto
más que el silencio
todo se ha roto
todo por dentro

Ojos huecos de noche
pozos estériles
sin serpientes de luz
lunas gemelas de espejos
sin elipses eléctricas
vacíos ciegos a morir de noche

Tormenta,
luciérnaga de la cuneta,
allá en lo alto, enredada en la música roja
del encarnado dorar
 de la borrosa silueta

Todo se ha roto
más que el silencio
todo se ha roto
todo aquí adentro

La Cama del Diablo

Había una vez un gilipollas al que se le ocurrió que podría haber una buena manera de pasar el resto de la vida, alejado de todo el mundanal ruido asqueroso, apartado del hiriente y escabroso sinsentido de la existencia: existiendo entre labios de cartón cortados al cero, y  bajo cero el puente altísimo de las miradas, esconderse, siempre escondido y disfrazado, puenteado como de una sombra tomada entre vinos y cervezas de mediodía, salón abandonado al tocar el final el día, noche parturienta mojada, luz líquida entrando y saliendo de chorro encogido de rojo, enfrentado tu ojo mi mirada, espejo espejito trepanador de deseos y la entraña y el calor subiendo por mi estómago, extendiéndose entre dedos que acarician terminaciones aplastadas entre músculo, hueso y carne, exigiendo más grados, más duro, más éxtasis síntesis de orgasmo y viaje abocado, desenrollado mirador infinito desenfocado, y boca, canto, himno, foca viajera suspendida en espuma: súmame, destílame la mente mortuitoría adicta al espacio vertical, geometría invertida, invierte  y vierte placer sobre cuerpo desnudo y rómpeme, cómeme a trozos bárbaros, golpes y remanso montado sobre mamadas, viólame morir y méteme y sácame, y  mente.

3 de Setiembre

Dos días llevo ya aquí. Si sumo las caminatas hechas hasta ahora creo haber batido un récord personal. El paso de los días, las diferentes marcas horarias contenidas en uno solo; todo viene determinado por el paso a paso, el caminar sin tregua, tras calles que desaparecen, edificios desconocidos, nombres extraños y alejados de toda lógica sensata. La red de familiares, amigos, odiados, amados… que amortigua la existencia cotidiana está desaparecida, silenciosa y silente ha dejado paso al vacío y la nada. Y pese a la conciencia agonizante que se arrastra tras el último muro de la conciencia, ese casi cadáver que te susurra que solo es un parón temporal incrustado en la esquina dolorosa de la morriña, algo te aprisiona. El estar pero no estar, un callejero que vas llenando, a fuerza de reiterar el paso hacia lo desconocido, desconociéndose poco a poco hasta establecer la familiar nueva (antes nunca) sospecha de lo que vendrá. Entre los mitos de nuestra sociedad turística está el cambio, el renacer, el modificarse a uno mismo en tonos más sofisticados, más respetados, más abierto hacia la breve experiencia exterior; nadie nunca recuerda la verdadera cara del viaje, el morir de uno mismo para nacer uno mismo nuevo, puro y otro; porque no hay nada que reconstruir, no hay base sobre la que trabajar, la muerte no permite un ápice de esperanza. Se muere para ser otro, sino no tiene sentido la muerte, pues una vez muerto no se puede seguir siendo, ya se ha dejado de existir, en ese caso solo queda una cáscara vacía recubierta con la máscara de moda. Alguien dijo una vez que las ventanas son las cuencas vacías de Dios. Yo no creo en dios, pero sí creo en las ventanas hacia otros lugares, sitios inesperados en los que encontrar algo nunca visto antes, donde satisfacer la premonición soñada y olvidada cada noche de lluvia; un lugar desde el cual la luna se convierte en pozo plateado de insaciable ensoñación pandémica; y las personas ausentes pierden su adjetivo, me abrazan y alcanzan el punto alborotado donde antes estaba el corazón y ahora solo están ellas, apiñadas en un montón caliente y duro, que jamás desaparece, permanece días tras día ajeno al cambio de alrededor, y ritmeando melodías sincopadas me recuerdan por qué estoy vivo, qué mueve mi mundo, la combustión implosiva de una pequeña estrella ya escrita en el firmamento, en su estallido inicial y su final prolongado hacia la nada, desapareciendo junto a las recién salidas del huevo de luz colosal que ilumina nuestro universo apagado y triste. Pero el lugar de la tristeza es escaso y osco, escondido entre repliegues apestosos de culpa e infelicidad, no hay ya espacio para ella en el discurrir del viajero, exento de dramatismos costumbristas, alejado del núcleo de lo que consideraba núcleo y ahora se revela una periferia más, una anormalidad normal dentro de un sistema de anormalidades sistematizadas, todas ellas diferentes, individuales, sujetas a sujetos individuales de caracteres polimorfos, únicos en su unicidad indescriptible, ajena a cualquier visión normativa, porque cualquier visión ya no es visión sino otra visión sujeta al sujeto que cree estar normativizando, pero que en realidad se postula como dictadorzuelo de su discurrir en el viaje hacia todas (ninguna) parte. Y al fin el fin último sin finalidad final. Tú y yo compartiendo un viaje que empieza con la escritura, con la lectura, contigo y conmigo en espacios y tiempos diferentes, pero que coincidimos, que rompemos las barreras, restregamos la Victoria de nuestras voluntades sobre la física, la filosofía y la vida y la muerte. Y eso es la literatura, unión de lo separado, recuperación de lo que una vez quedó roto en mil pedazos, la invocación a un Dios Mayor, nosotros juntos a pesar de la lógica, del mundo; amor y caricias sin fronteras de ilusión. Léeme en voz alta porque son mis palabras las que acarician tus oídos, son mis susurros los que rozan tus labios en la escapada a tu conciencia, tú y yo haciendo el amor ahora mismo, entre jirones de tiempo reducidos a polvo mágico. Y las calles traducen mis pasos en sonidos huecos de pavimento mojado, y tras de mí solo queda sombra, y humedad, y silencio, y tú que me haces eterno al hacerme el amor.

Un verano de balcón oxidado

Las imágenes aletargadas en la neblina oscura de la memoria rompen contra el dique, salpicando retazos de imágenes a la proyección fantasma de la luna. Pequeños fragmentos encontrados entre infinidad de mareas pasadas, aguas estancadas cubriendo dolor y felicidad. El runrún de un rumor rodeado de recuerdos parejos, reunión de nácar de espíritus recuperados, reconocidos en una familiaridad ya ajena, incómoda, y el cambio ante lo pasado, una transformación involuntaria larvada a años de distancia. Bomba de vacío queda y paciente, estructura escondido entre velos y velas de artera mentira amnésica. Números y letras dando forma al corazón que bombea hielo y fuego, ruido y furia (mi boca en tu cuello). Capricho de la luna llena (bañando una espalda desnuda que son todas las espaldas), ojos indigentes de una caricia (que son mis ojos y los de ellos), melancolía descompuesta al roce licuado de unos senos sobre mi pecho (que son todos los pechos, el tuyo y el mío) conectado a oleadas de aire enamorado, exhausto, móvil hasta la agonía física (de lenguas conociéndose por primera y para siempre vez). Y ahora, en el fantasma huesudo del vacío negro solo proyección, escenografía hueca de una ficción, el antes disfrazado de máscara gangosa. Y eso* todas las cenizas con las que jugar, por ahora, para siempre, presente muerto tu(y)yo, todos, rotos cristalinos pedacitos de nada vibrando a través de las ventanas, puertas tapiadas, y el polvo violando los rincones inertes de un cuerpo-alma, diminutos espectros asaltándonos continuamente, haciéndonos el amor, dándonos a luz-la luz-luz densa y pesada que nos empapa la fantasma y nos baña, nos asfixia de placer mudo, y nos grita al oído el silencio del universo, la música del recuerdo, [“queremosolvidar”^3], y por eso lo mentimos, lo rompemos, lo tullimos, hasta dejarlo otro, que no somos ni tu ni yo ni otros. *Figura=sombra, muro ante el cual mantener la mirada.* Y yo intento recuperar la frontera de lo real, pero no puedo, tu piel ya no está conmigo (tu/conmigo) ---> se ha convertido en escenografía plana, lo real (ya)es(ya) nada, y la nada toda.

El Mago del Lenguaje

Habla conmigo, haz ese gesto colectivo solo para mí, intangible pleno de sustancia significativa, pero móvil y quebradiza, arrastrada entre selvas de significados, conciencias, microambientes estructurados entre danzantes escurridizos y rítmicos, ajenos los unos a los otros solo en apariencia, en disfraz invisible que cuando se descubre, se delata en material, percepción, se visibiliza entonces, muestra la riqueza de un mundo subterráneo, pero lleno de vida, de fusión y transformación, metáfora y metonimia entre contigüidades, continuidades, restos y reedificaciones, caos estructurado, orden invertida y reinvertida hasta el infinito entre juegos y peleas, lo mismo son, conquistas autistas y fugaces, llenas de pleno Dios, reducidas a la epifanía de un momento divino, repetido en la inmensidad del tiempo, eterno e inmediato, inamovible y dinámico, el estatuto del Mago entrecruzado, del espejo de dos caras sin canto al que poder asirse, y la magia fluyendo entre entes, lentes de sujeción mentirosa, y el ir y venir del mar del lenguaje en nuestras playas barridas por el viento de los años, y la arena sigue ahí, esperando en paciente ir y venir, y el Mago sigue ausente, tapado entre muros falsos, paredes maestras reducidas al grosor de la piel, mentira e ir y venir y el Mago observando, mi silla mis reglas, la mesa una ilusión, y apoyada la cabeza un sueño imprevisto, el sol y la luna cubriendo la superficie tornasolada de la tierra baldía, la casucha a lo lejos, remontando el horizonte seguro y perdido, y caminar sobre piedras duras y seguras, frescor en la cara, el suspiro del viento acariciando tu cara sin edad, el calor, el color se arremolina en tus mejillas, y entonces el eclipse lo inunda todo, lo ahoga y lo sumerge y desaparece y vuelve, renace, rehace, y estás en una isla rodeada de otras islas, y los gritos de los náufragos llegan hasta tus oídos, y crees comprender, crees poder responder, crees y crees y no paras de creer, crees que ellos son náufragos, y tú una más, y que ellos no son presos, ni tú una más, pero te equivocas, y los días se despiden, las noches rechazan quedarse, y tú eres lo único fijo, atado, los otros desaparecen, sus islas viajan con la corriente, y tú sigues en el mismo punto, enterrada bajo el sol y la luna, sobre hierba quebradiza a la que has puesto nombre, y los arboles te hablan, y te llaman, conocen tu nombre, no el de antes del naufragio sino el de ahora, el que te susurra el aire al abrazarte, y estrecharte, y compartir su piel contra tu piel, y ya no te sientes tan sola, acompañada en el sueño, despierta sobre la mesa, y las sillas vacías a tu alrededor, sin nombre, sin sombra, sin nadie y el Mago mirándote sin cara, dos puntos fijos, pozos de colores innombrables, ¿pueden existir esos colores? Hay vida en esas estrellas por iris, y sientes la atracción, el abismo te llama, nombre y cosa te transportan, te dejas caer en horizontal, el Mago está cerca, cerca, cada vez más cerca, y su cara se forma en tu mente, perspectiva y simetría abandonan el óvalo sonrosado y adquieren matiz, carácter, imperfección humana, y la cara no huye de ti, se fija, bebe recuerdos estirados y flexibles, irrompibles, y la cara te sonríe, sigue enfrente de ti, el espejo enfrente de ti, la cara enfrente de ti, tu cara, tu sonrisa, recuperada, prisión rota de la que surge un nombre olvidado, pero ya no olvidado, tu nombre, tu nombre vuelve y se transforma, te conjura, te pare, ya eres tú. El Mago.